Inmunidad

Desde la inmunidad de la que vive con paciencia,

con la cara lavada por la risa tranquila

y los pies descansados

inicié la marcha, mi marcha continua.

Me importa bien poco escuchar sirenas,

que me lluevan palabras ácidas

y que la estructura externa se tambalee con toda la red social.

Quiero cimientos y soy sólida.

Ya no busco lo esencial, pues lo tengo en el horizonte.

Mi marcha es esencia.

Y repito, me importa un carajo que se caguen con los cambios,

hago mi arquitectura como a mí me da la gana,

por algo es mía.

Si las miradas se apartan y los comentarios son

habitantes de cuartos trasteros, oscuros y punzantes,

escondidos y latentes en cada gesto,

llegará el tiempo en que se extingan,

pues no me molestaré ni en darles audiencia.

En mi marcha, mis manos sólo abarcan un ramo de flores

y la lluvia deberá regarlas, porque yo estoy en otras cosas.